Da stürzt der Sohn Atalanta's, jener Arkadier,
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Gleich einem Sturmwind, auf die Thor' heran, und ruft
Nach Glut und Aexten, auszurotten diese Stadt;
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Doch Periklymenos hielt zuruck den Tobenden,
Der Sohn Poseidons, schleudert eine Wagenlast
Vom Simms der Mauer, einen Stein, nach seinem Haupt,
Berschmettert' ihm den blonden Lockenkopf, zerriß
Der Knochen Bänder, und besudelt' ihm sofort
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Mit Blut die rothe Wange: lebend kehrt er nie
Zur bogenkundigen Mutter auf den Månalos.
Als Eteokles dieses Thor gesichert sah,
Da ging er fort zu andern, ich begleitet ihn.
Nun seh' ich Tydeus und um ihn Schildträger rings,
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Die nach der Thürme hohem Klanz atolische
Wurfspeere schleudern, daß hinab die Mauerhohn
Sich unsre Streiter fluchten. Doch dein edler Sohn
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Versammelt diese wiederum, dem Jäger gleich,
Und stellt sich auf die Thürme. Dann enteilten wir
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Nach andern Thoren, als wir dieser Noth gewehrt.
Doch wie beschreib' ich Kapaneus' tollkühne Wuth?
Der langen Leiter schwere Wucht in den Hånden, kam
Er stolz dahergeschritten, rief großsprecherisch:
Nicht hemmen werd' ihn auch des Zeus erhabne Glut,
1165
In Grund zu stürzen Kadmos' hochgelegne Burg.
Und also rief er prahlerisch und klomm zugleich,
Umsaust von Steinen, unter seinen Schild gekrümmt,
Die glatten Leiterstufen Schritt um Schritt empor.
Hinauszudringen strebt' er schon zum Mauerkranz;
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Da treffen ihn Zeus' Blize: laut erdonnerte
Die Erde, Furcht hielt Alle stumm: die Stufenreihn
Hinabgeschleudert, flog zerrissen Glied um Glied;
Das Haar empor zum Himmel, auf das Land sein Blut;
Und Hånd' und Füße wirbeln, gleich Irions Rad,
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Im Kreis; zur Erde fiel verbrannt der todte Rumpf.
Da nun Adrastos solchen Zorn des Zeus erkannt,
Führt' Argos Heer er außerhalb des Walls zurück.
Doch wie das frohe Zeichen sahn die Unseren,
Beflügeln ihre Wagen dort die Reisigen,
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Hier stürzt das Fußvolk mitten auf des Feindes Heer
Zum Lanzenkampfe; rings vereint sich alle Noth:
Sie starben; nieder stürzten sie vom Wagensiz,
Die Råder sprangen, Axe sank auf Are hin,
Und Leichen thûrmten über Leichen sich empor.
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Bis diesen Tag denn haben wir den Untergang
Von unsern Thürmen abgewandt; ob kunstig auch
Das Gluck dem Lande lächelt, ruht in Götterhand.
Chor.
Schön ist es, siegen; aber wenn die Himmlischen
Ein Bessres noch beschlossen, wurd' ich glücklich sein.
1190
Jokaste.
The Phoenician Women. Euripides. Johann Jakob Christian Donner (Translator). . .