Canto 8
1Oh quante sono incantatrici, oh quanti
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incantator tra noi, che non si sanno!
che con lor arti uomini e donne amanti
di sé, cangiando i visi lor, fatto hanno.
Non con spirti constretti tali incanti,
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né con osservazion di stelle fanno;
ma con simulazion, menzogne e frodi
legano i cor d’indissolubil nodi.
Chi l’annello d’Angelica, o piú tosto
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chi avesse quel de la ragion, potria
veder a tutti il viso, che nascosto
da finzïone e d’arte non saria.
Tal ci par bello e buono, che, deposto
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il liscio, brutto e rio forse parria.
Fu gran ventura quella di Ruggiero,
ch’ebbe l’annel che gli scoperse il vero.
Ruggier (come io dicea) dissimulando,
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su Rabican venne alla porta armato:
trovò le guardie sprovedute, e quando
giunse tra lor, non tenne il brando a lato.
Chi morto e chi a mal termine lasciando,
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esce del ponte, e il rastrello ha spezzato:
prende al bosco la via; ma poco corre,
ch’ad un de’ servi de la fata occorre.
Il servo in pugno avea un augel grifagno
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che volar con piacer facea ogni giorno,
ora a campagna, ora a un vicino stagno,
dove era sempre da far preda intorno:
avea da lato il can fido compagno:
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cavalcava un ronzin non troppo adorno.
Ben pensò che Ruggier dovea fuggire,
quando lo vide in tal fretta venire.
Se gli fe’ incontra, e con sembiante altiero
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gli domandò perché in tal fretta gisse.
Risponder non gli volse il buon Ruggiero:
perciò colui, piú certo che fuggisse,
di volerlo arrestar fece pensiero;
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e distendendo il braccio manco, disse:
— Che dirai tu, se subito ti fermo?
se contra questo augel non avrai schermo? —
Spinge l’augello: e quel batte sí l’ale,
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che non l’avanza Rabican di corso.
Del palafreno il cacciator giú sale,
e tutto a un tempo gli ha levato il morso.
Quel par da l’arco uno aventato strale,
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di calci formidabile e di morso;
e ’l servo dietro sí veloce viene,
che par ch’il vento, anzi che il fuoco il mene.
Non vuol parere il can d’esser piú tardo,
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ma segue Rabican con quella fretta
con che le lepri suol seguire il pardo.
Vergogna a Ruggier par, se non aspetta.
Voltasi a quel che vien sí a piè gagliardo;
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né gli vede arme, fuor ch’una bacchetta,
quella con che ubidire al cane insegna:
Ruggier di trar la spada si disdegna.
Quel se gli appressa, e forte lo percuote;
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lo morde a un tempo il can nel piede manco.
Lo sfrenato destrier la groppa scuote
tre volte e piú, né falla il destro fianco.
Gira l’augello e gli fa mille ruote,
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e con l’ugna sovente il ferisce anco:
sí il destrier collo strido impaurisce,
ch’alla mano e allo spron poco ubidisce.
Ruggiero, al fin constretto, il ferro caccia;
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e perché tal molestia se ne vada,
or gli animali, or quel villan minaccia
col taglio e con la punta de la spada.
Quella importuna turba piú l’impaccia:
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presa ha chi qua chi lá tutta la strada.
Vede Ruggiero il disonore e il danno
che gli averrá, se piú tardar lo fanno.
Sa ch’ogni poco piú ch’ivi rimane,
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Alcina avrá col populo alle spalle:
di trombe, di tamburi e di campane
giá s’ode alto rumore in ogni valle.
Contra un servo senza arme e contra un cane
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gli par ch’a usar la spada troppo falle:
meglio e piú breve è dunque che gli scopra
lo scudo che d’Atlante era stato opra.
Levò il drappo vermiglio in che coperto
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giá molti giorni lo scudo si tenne.
Fece l’effetto mille volte esperto
il lume, ove a ferir negli occhi venne:
resta dai sensi il cacciator deserto,
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cade il cane e il ronzin, cadon le penne,
ch’in aria sostener l’augel non ponno.
Lieto Ruggier li lascia in preda al sonno.
Alcina, ch’avea intanto avuto aviso
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di Ruggier, che sforzato avea la porta,
e de la guardia buon numero ucciso,
fu, vinta dal dolor, per restar morta.
Squarciossi i panni e si percosse il viso,
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e sciocca nominossi e malaccorta;
e fece dar all’arme immantinente,
e intorno a sé raccor tutta sua gente.
E poi ne fa due parti, e manda l’una
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per quella strada ove Ruggier camina;
al porto l’altra subito raguna,
imbarca, et uscir fa ne la marina:
sotto le vele aperte il mar s’imbruna.
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Con questi va la disperata Alcina,
che ’l desiderio di Ruggier sí rode,
che lascia sua cittá senza custode.
Non lascia alcuno a guardia del palagio:
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il che a Melissa, che stava alla posta
per liberar di quel regno malvagio
la gente ch’in miseria v’era posta,
diede commoditá, diede grande agio
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di gir cercando ogni cosa a sua posta,
imagini abbruciar, suggelli tôrre,
e nodi e rombi e turbini disciorre.
Indi pei campi accelerando i passi,
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gli antiqui amanti ch’erano in gran torma
conversi in fonti, in fere, in legni, in sassi,
fe’ ritornar ne la lor prima forma.
E quei, poi ch’allargati furo i passi,
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tutti del buon Ruggier seguiron l’orma:
a Logistilla si salvaro; et indi
tornaro a Sciti, a Persi, a Greci, ad Indi.
Li rimandò Melissa in lor paesi,
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con obligo di mai non esser sciolto.
Fu inanzi agli altri il duca degl’Inglesi
ad esser ritornato in uman volto;
che ’l parentado in questo e li cortesi
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prieghi del bon Ruggier gli giovâr molto:
oltre i prieghi, Ruggier le diè l’annello,
acciò meglio potesse aiutar quello.
A’ prieghi dunque di Ruggier, rifatto
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fu ’l paladin ne la sua prima faccia.
Nulla pare a Melissa d’aver fatto,
quando ricovrar l’arme non gli faccia,
e quella lancia d’or, ch’al primo tratto
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quanti ne tocca de la sella caccia:
de l’Argalia, poi fu d’Astolfo lancia,
e molto onor fe’ a l’uno e a l’altro in Francia.
Trovò Melissa questa lancia d’oro,
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ch’Alcina avea reposta nel palagio,
e tutte l’arme che del duca fôro,
e gli fur tolte ne l’ostel malvagio.
Montò il destrier del negromante moro,
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e fe’ montar Astolfo in groppa ad agio;
e quindi a Logistilla si condusse
d’un’ora prima che Ruggier vi fusse.
Tra duri sassi e folte spine gía
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Ruggiero intanto invêr la fata saggia,
di balzo in balzo, e d’una in altra via
aspra, solinga, inospita e selvaggia;
tanto ch’a gran fatica riuscia
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su la fervida nona in una spiaggia
tra ’l mare e ’l monte, al mezzodí scoperta,
arsiccia, nuda, sterile e deserta.
Percuote il sole ardente il vicin colle;
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e del calor che si riflette a dietro,
in modo l’aria e l’arena ne bolle,
che saria troppo a far liquido il vetro.
Stassi cheto ogni augello all’ombra molle:
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sol la cicala col noioso metro
fra i densi rami del fronzuto stelo
le valli e i monti assorda, e il mare e il cielo.
Quivi il caldo, la sete, e la fatica
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ch’era di gir per quella via arenosa,
facean, lungo la spiaggia erma et aprica,
a Ruggier compagnia grave e noiosa.
Ma perché non convien che sempre io dica,
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né ch’io vi occupi sempre in una cosa,
io lascerò Ruggiero in questo caldo,
e girò in Scozia a ritrovar Rinaldo.
Era Rinaldo molto ben veduto
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dal re, da la figliola e dal paese.
Poi la cagion che quivi era venuto,
piú ad agio il paladin fece palese:
ch’in nome del suo re chiedeva aiuto
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e dal regno di Scozia e da l’inglese;
et ai preghi suggiunse anco di Carlo,
giustissime cagion di dover farlo.
Dal re, senza indugiar, gli fu risposto,
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che di quanto sua forza s’estendea,
per utile et onor sempre disposto
di Carlo e de l’Imperio esser volea;
e che fra pochi dí gli avrebbe posto
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piú cavallieri in punto che potea;
e se non ch’esso era oggimai pur vecchio,
capitano verria del suo apparecchio.
Né tal rispetto ancor gli parria degno
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di farlo rimaner, se non avesse
il figlio, che di forza, e piú d’ingegno,
dignissimo era a ch’il governo desse,
ben che non si trovasse allor nel regno;
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ma che sperava che venir dovesse
mentre ch’insieme aduneria lo stuolo;
e ch’adunato il troveria il figliuolo.
Cosí mandò per tutta la sua terra
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suoi tesorieri a far cavalli e gente;
navi apparecchia e munizion da guerra,
vettovaglia e danar maturamente.
Venne intanto Rinaldo in Inghilterra,
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e ’l re nel suo partir cortesemente
insino a Beroicche accompagnollo;
e visto pianger fu quando lasciollo.
Spirando il vento prospero alla poppa,
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monta Rinaldo, et a Dio dice a tutti:
la fune indi al vïaggio il nocchier sgroppa;
tanto che giunge ove nei salsi flutti
il bel Tamigi amareggiando intoppa.
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Col gran flusso del mar quindi condutti
i naviganti per camin sicuro
a vela e remi insino a Londra furo.
Rinaldo avea da Carlo e dal re Otone,
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che con Carlo in Parigi era assediato,
al principe di Vallia commissione
per contrasegni e lettere portato,
che ciò che potea far la regïone
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di fanti e di cavalli in ogni lato,
tutto debba a Calesio traghitarlo,
sí che aiutar si possa Francia e Carlo.
Il principe ch’io dico, ch’era, in vece
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d’Oton, rimaso nel seggio reale,
a Rinaldo d’Amon tanto onor fece,
che non l’avrebbe al suo re fatto uguale:
indi alle sue domande satisfece;
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perché a tutta la gente marziale
e di Bretagna e de l’isole intorno
di ritrovarsi al mar prefisse il giorno.
Signor, far mi convien come fa il buono
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sonator sopra il suo instrumento arguto,
che spesso muta corda, e varia suono,
ricercando ora il grave, ora l’acuto.
Mentre a dir di Rinaldo attento sono,
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d’Angelica gentil m’è sovenuto,
di che lasciai ch’era da lui fuggita,
e ch’avea riscontrato uno eremita.
Alquanto la sua istoria io vo’ seguire.
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Dissi che domandava con gran cura,
come potesse alla marina gire;
che di Rinaldo avea tanta paura,
che, non passando il mar, credea morire,
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né in tutta Europa si tenea sicura:
ma l’eremita a bada la tenea,
perché di star con lei piacere avea.
Quella rara bellezza il cor gli accese,
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e gli scaldò le frigide medolle:
ma poi che vide che poco gli attese,
e ch’oltra soggiornar seco non volle,
di cento punte l’asinello offese;
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né di sua tarditá però lo tolle:
e poco va di passo e men di trotto,
né stender gli si vuol la bestia sotto.
E perché molto dilungata s’era,
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e poco piú, n’avria perduta l’orma,
ricorse il frate alla spelonca nera,
e di demoni uscir fece una torma:
e ne sceglie uno di tutta la schiera,
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e del bisogno suo prima l’informa;
poi lo fa entrare adosso al corridore,
che via gli porta con la donna il core.
E qual sagace can, nel monte usato
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a volpi o lepri dar spesso la caccia,
che se la fera andar vede da un lato,
ne va da un altro, e par sprezzi la traccia;
al varco poi lo senteno arrivato,
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che l’ha giá in bocca, e l’apre il fianco e straccia:
tal l’eremita per diversa strada
aggiugnerá la donna ovunque vada.
Che sia il disegno suo, ben io comprendo:
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e dirollo anco a voi, ma in altro loco.
Angelica di ciò nulla temendo,
cavalcava a giornate, or molto or poco.
Nel cavallo il demon si gía coprendo,
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come si cuopre alcuna volta il fuoco,
che con sí grave incendio poscia avampa,
che non si estingue, e a pena se ne scampa.
Poi che la donna preso ebbe il sentiero
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dietro il gran mar che li Guasconi lava,
tenendo appresso all’onde il suo destriero,
dove l’umor la via piú ferma dava;
quel le fu tratto dal demonio fiero
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ne l’acqua sí, che dentro vi nuotava.
Non sa che far la timida donzella,
se non tenersi ferma in su la sella.
Per tirar briglia, non gli può dar volta:
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piú e piú sempre quel si caccia in alto.
Ella tenea la vesta in su raccolta
per non bagnarla, e traea i piedi in alto.
Per le spalle la chioma iva disciolta,
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e l’aura le facea lascivo assalto.
Stavano cheti tutti i maggior venti,
forse a tanta beltá, col mare, attenti.
Ella volgea i begli occhi a terra invano,
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che bagnavan di pianto il viso e ’l seno,
e vedea il lito andar sempre lontano
e decrescer piú sempre e venir meno.
Il destrier, che nuotava a destra mano,
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dopo un gran giro la portò al terreno
tra scuri sassi e spaventose grotte,
giá cominciando ad oscurar la notte.
Quando si vide sola in quel deserto,
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che a riguardarlo sol, mettea paura,
ne l’ora che nel mar Febo coperto
l’aria e la terra avea lasciata oscura,
fermossi in atto ch’avria fatto incerto
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chiunque avesse vista sua figura,
s’ella era donna sensitiva e vera,
o sasso colorito in tal maniera.
Stupida e fissa nella incerta sabbia,
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coi capelli disciolti e rabuffati,
con le man giunte e con l’immote labbia,
i languidi occhi al ciel tenea levati,
come accusando il gran Motor che l’abbia
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tutti inclinati nel suo danno i fati.
Immota e come attonita stè alquanto;
poi sciolse al duol la lingua, e gli occhi al pianto.
Dicea: — Fortuna, che piú a far ti resta
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acciò di me ti sazii e ti disfami?
che dar ti posso omai piú, se non questa
misera vita? ma tu non la brami;
ch’ora a trarla del mar sei stata presta,
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quando potea finir suoi giorni grami:
perché ti parve di voler piú ancora
vedermi tormentar prima ch’io muora.
Ma che mi possi nuocere non veggio,
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piú di quel che sin qui nociuto m’hai.
Per te cacciata son del real seggio,
dove piú ritornar non spero mai:
ho perduto l’onor, ch’è stato peggio;
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che, se ben con effetto io non peccai,
io do però materia ch’ognun dica,
ch’essendo vagabonda, io sia impudica.
Ch’aver può donna al mondo piú di buono,
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a cui la castitá levata sia?
Mi nuoce, ahimè! ch’io son giovane, e sono
tenuta bella, o sia vero o bugia.
Giá non ringrazio il ciel di questo dono;
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che di qui nasce ogni ruina mia:
morto per questo fu Argalia mio frate,
che poco gli giovâr l’arme incantate:
per questo il re di Tartaria Agricane
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disfece il genitor mio Galafrone,
ch’in India, del Cataio era gran Cane;
onde io son giunta a tal condizïone,
che muto albergo da sera a dimane.
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Se l’aver, se l’onor, se le persone
m’hai tolto, e fatto il mal che far mi puoi,
a che piú doglia anco serbar mi vuoi?
Se l’affogarmi in mar morte non era
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a tuo senno crudel, pur ch’io ti sazii,
non recuso che mandi alcuna fera
che mi divori, e non mi tenga in strazii.
D’ogni martír che sia, pur ch’io ne pèra,
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esser non può ch’assai non ti ringrazii. —
Cosí dicea la donna con gran pianto,
quando le apparve l’eremita accanto.
Avea mirato da l’estrema cima
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d’un rilevato sasso l’eremita
Angelica, che giunta alla parte ima
è de lo scoglio, afflitta e sbigottita.
Era sei giorni egli venuto prima;
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ch’un demonio il portò per via non trita:
e venne a lei fingendo divozione
quanta avesse mai Paulo o Ilarïone.
Come la donna il cominciò a vedere,
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prese, non conoscendolo, conforto;
e cessò a poco a poco il suo temere,
ben che ella avesse ancora il viso smorto.
Come fu presso, disse: — Miserere,
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padre, di me, ch’i’ son giunta a mal porto. —
E con voce interrotta dal singulto
gli disse quel ch’a lui non era occulto.
Comincia l’eremita a confortarla
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con alquante ragion belle e divote;
e pon l’audaci man, mentre che parla,
or per lo seno, or per l’umide gote:
poi piú sicuro va per abbracciarla;
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et ella sdegnosetta lo percuote
con una man nel petto, e lo rispinge,
e d’onesto rossor tutta si tinge.
Egli, ch’allato avea una tasca, aprilla,
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e trassene una ampolla di liquore;
e negli occhi possenti, onde sfavilla
la piú cocente face ch’abbia Amore,
spruzzò di quel leggiermente una stilla,
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che di farla dormire ebbe valore.
Giá resupina ne l’arena giace
a tutte voglie del vecchio rapace.
Egli l’abbraccia et a piacer la tocca,
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et ella dorme e non può fare ischermo.
Or le bacia il bel petto, ora la bocca;
non è ch’il veggia in quel loco aspro et ermo.
Ma ne l’incontro il suo destrier trabocca;
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ch’al disio non risponde il corpo infermo:
era mal atto, perché avea troppi anni;
e potrá peggio, quanto piú l’affanni.
Tutte le vie, tutti li modi tenta,
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ma quel pigro rozzon non però salta.
Indarno il fren gli scuote, e lo tormenta;
e non può far che tenga la testa alta.
Al fin presso alla donna s’addormenta;
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e nuova altra sciagura anco l’assalta:
non comincia Fortuna mai per poco,
quando un mortal si piglia a scherno e a gioco.
Bisogna, prima ch’io vi narri il caso,
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ch’un poco dal sentier dritto mi torca.
Nel mar di tramontana invêr l’occaso,
oltre l’Irlanda una isola si corca,
Ebuda nominata; ove è rimaso
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il popul raro, poi che la brutta orca
e l’altro marin gregge la distrusse,
ch’in sua vendetta Proteo vi condusse.
Narran l’antique istorie, o vere o false,
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che tenne giá quel luogo un re possente,
ch’ebbe una figlia, in cui bellezza valse
e grazia sí, che potè facilmente,
poi che mostrossi in su l’arene salse,
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Proteo lasciare in mezzo l’acque ardente;
e quello, un dí che sola ritrovolla,
compresse, e di sé gravida lasciolla.
La cosa fu gravissima e molesta
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al padre, piú d’ogn’altro empio e severo:
né per iscusa o per pietá, la testa
le perdonò: sí può lo sdegno fiero.
Né per vederla gravida, si resta
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di subito esequire il crudo impero:
e ’l nipotin che non avea peccato,
prima fece morir che fosse nato.
Proteo marin, che pasce il fiero armento
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di Nettunno che l’onda tutta regge,
sente de la sua donna aspro tormento,
e per grand’ira, rompe ordine e legge;
sí che a mandare in terra non è lento
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l’orche e le foche, e tutto il marin gregge,
che distruggon non sol pecore e buoi,
ma ville e borghi e li cultori suoi:
e spesso vanno alle cittá murate,
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e d’ogn’intorno lor mettono assedio.
Notte e dí stanno le persone armate,
con gran timore e dispiacevol tedio:
tutte hanno le campagne abbandonate;
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e per trovarvi al fin qualche rimedio,
andarsi a consigliar di queste cose
all’oracol, che lor cosí rispose:
che trovar bisognava una donzella
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che fosse all’altra di bellezza pare,
et a Proteo sdegnato offerir quella,
in cambio de la morta, in lito al mare.
S’a sua satisfazion gli parrá bella,
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se la terrá, né li verrá a sturbare:
se per questo non sta, se gli appresenti
una et un’altra, fin che si contenti.
E cosí cominciò la dura sorte
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tra quelle che piú grate eran di faccia,
ch’a Proteo ciascun giorno una si porte,
fin che trovino donna che gli piaccia.
La prima e tutte l’altre ebbeno morte;
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che tutte giú pel ventre se le caccia
un’orca, che restò presso alla foce,
poi che ’l resto partí del gregge atroce.
O vera o falsa che fosse la cosa
1
di Proteo (ch’io non so che me ne dica),
servosse in quella terra, con tal chiosa,
contra le donne un’empia lege antica:
che di lor carne l’orca monstruosa
5
che viene ogni dí al lito, si notrica.
Ben ch’esser donna sia in tutte le bande
danno e sciagura, quivi era pur grande.
Oh misere donzelle che trasporte
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fortuna ingiurïosa al lito infausto!
dove le genti stan sul mare accorte
per far de le straniere empio olocausto;
che, come piú di fuor ne sono morte,
5
il numer de le loro è meno esausto:
ma perché il vento ognor preda non mena,
ricercando ne van per ogni arena.
Van discorrendo tutta la marina
1
con fuste e grippi et altri legni loro,
e da lontana parte e da vicina
portan sollevamento al lor martoro.
Molte donne han per forza e per rapina,
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alcune per lusinghe, altre per oro;
e sempre da diverse regioni
n’hanno piene le torri e le prigioni.
Passando una lor fusta a terra a terra
1
inanzi a quella solitaria riva
dove fra sterpi in su l’erbosa terra
la sfortunata Angelica dormiva,
smontaro alquanti galeotti in terra
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per riportarne e legna et acqua viva;
e di quante mai fur belle e leggiadre
trovaro il fiore in braccio al santo padre.
Oh troppo cara, oh troppo escelsa preda
1
per sí barbare genti e sí villane!
O Fortuna crudel, chi fia ch’il creda,
che tanta forza hai ne le cose umane,
che per cibo d’un mostro tu conceda
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la gran beltá, ch’in India il re Agricane
fece venir da le caucasee porte
con mezza Scizia a guadagnar la morte?
La gran beltá, che fu da Sacripante
1
posta inanzi al suo onore e al suo bel regno;
la gran beltá, ch’al gran signor d’Anglante
macchiò la chiara fama e l’alto ingegno;
la gran beltá che fe’ tutto Levante
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sottosopra voltarsi e stare al segno,
ora non ha (cosí è rimasa sola)
chi le dia aiuto pur d’una parola.
La bella donna, di gran sonno oppressa,
1
incatenata fu prima che desta.
Portaro il frate incantator con essa
nel legno pien di turba afflitta e mesta.
La vela, in cima all’arbore rimessa,
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rendé la nave all’isola funesta,
dove chiuser la donna in ròcca forte,
fin a quel dí ch’a lei toccò la sorte.
Ma poté sí, per esser tanto bella,
1
la fiera gente muovere a pietade,
che molti dí le differiron quella
morte, e serbârla a gran necessitade;
e fin ch’ebber di fuore altra donzella,
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perdonaro all’angelica beltade.
Al mostro fu condotta finalmente,
piangendo dietro a lei tutta la gente.
Chi narrerá l’angoscie, i pianti, i gridi,
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l’alta querela che nel ciel penètra?
maraviglia ho che non s’apriro i lidi,
quando fu posta in su la fredda pietra,
dove in catena, priva di sussidi,
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morte aspettava abominosa e tetra.
Io nol dirò; che sí il dolor mi muove,
che mi sforza voltar le rime altrove,
e trovar versi non tanti lugúbri,
1
fin che ’l mio spirto stanco si rïabbia;
che non potrian li squalidi colubri,
né l’orba tigre accesa in maggior rabbia,
né ciò che da l’Atlante ai liti rubri
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venenoso erra per la calda sabbia,
né veder né pensar senza cordoglio,
Angelica legata al nudo scoglio.
Oh se l’avesse il suo Orlando saputo,
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ch’era per ritrovarla ito a Parigi;
o li dui ch’ingannò quel vecchio astuto
col messo che venía dai luoghi stigi!
fra mille morti, per donarle aiuto,
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cercato avrian gli angelici vestigi:
ma che fariano, avendone anco spia,
poi che distanti son di tanta via?
Parigi intanto avea l’assedio intorno
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dal famoso figliuol del re Troiano;
e venne a tanta estremitade un giorno,
che n’andò quasi al suo nimico in mano:
e se non che li voti il ciel placorno,
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che dilagò di pioggia oscura il piano,
cadea quel dí per l’africana lancia
il santo Imperio e ’l gran nome di Francia.
Il sommo Creator gli occhi rivolse
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al giusto lamentar del vecchio Carlo;
e con subita pioggia il fuoco tolse:
né forse uman saper potea smorzarlo.
Savio chiunque a Dio sempre si volse;
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ch’altri non poté mai meglio aiutarlo.
Ben dal devoto re fu conosciuto,
che si salvò per lo divino aiuto.
La notte Orlando alle noiose piume
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del veloce pensier fa parte assai.
Or quinci or quindi il volta, or lo rassume
tutto in un loco, e non l’afferma mai:
qual d’acqua chiara il tremolante lume,
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dal sol percossa o da’ notturni rai,
per gli ampli tetti va con lungo salto
a destra et a sinistra, e basso et alto.
La donna sua, che gli ritorna a mente,
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anzi che mai non era indi partita,
gli raccende nel core e fa piú ardente
la fiamma che nel dí parea sopita.
Costei venuta seco era in Ponente
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fin dal Cataio; e qui l’avea smarrita,
né ritrovato poi vestigio d’ella
che Carlo rotto fu presso a Bordella.
Di questo Orlando avea gran doglia, e seco
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indarno a sua sciochezza ripensava.
— Cor mio (dicea), come vilmente teco
mi son portato! ohimè, quanto mi grava
che potendoti aver notte e dí meco,
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quando la tua bontá non mel negava,
t’abbia lasciato in man di Namo porre,
per non sapermi a tanta ingiuria opporre!
Non aveva ragione io di scusarme?
1
e Carlo non m’avria forse disdetto:
se pur disdetto, e chi potea sforzarme?
chi ti mi volea tôrre al mio dispetto?
non poteva io venir piú tosto all’arme?
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lasciar piú tosto trarmi il cor del petto?
Ma né Carlo né tutta la sua gente
di tormiti per forza era possente.
Almen l’avesse posta in guardia buona
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dentro a Parigi o in qualche ròcca forte.
Che l’abbia data a Namo mi consona,
sol perché a perder l’abbia a questa sorte.
Chi la dovea guardar meglio persona
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di me? ch’io dovea farlo fino a morte;
guardarla piú che ’l cor, che gli occhi miei:
e dovea e potea farlo, e pur nol fei.
Deh, dove senza me, dolce mia vita,
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rimasa sei sí giovane e sí bella?
come, poi che la luce è dipartita,
riman tra’ boschi la smarrita agnella,
che dal pastor sperando essere udita,
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si va lagnando in questa parte e in quella;
tanto che ’l lupo l’ode da lontano,
e ’l misero pastor ne piagne invano.
Dove, speranza mia, dove ora sei?
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vai tu soletta forse ancor errando?
o pur t’hanno trovata i lupi rei
senza la guardia del tuo fido Orlando?
e il fior ch’in ciel potea pormi fra i dèi,
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il fior ch’intatto io mi venía serbando
per non turbarti, ohimè! l’animo casto,
ohimè! per forza avranno colto e guasto.
Oh infelice! oh misero! che voglio
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se non morir, se ’l mio bel fior colto hanno?
O sommo Dio, fammi sentir cordoglio
prima d’ogn’altro, che di questo danno.
Se questo è ver, con le mie man mi toglio
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la vita, e l’alma disperata danno. —
Cosí, piangendo forte e sospirando,
seco dicea l’addolorato Orlando.
Giá in ogni parte gli animanti lassi
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davan riposo ai travagliati spirti,
chi su le piume, e chi sui duri sassi,
e chi su l’erbe, e chi su faggi o mirti:
tu le palpèbre, Orlando, a pena abbassi,
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punto da’ tuoi pensieri acuti et irti;
né quel sí breve e fuggitivo sonno
godere in pace anco lasciar ti ponno.
Parea ad Orlando, s’una verde riva
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d’odoriferi fior tutta dipinta,
mirare il bello avorio, e la nativa
purpura ch’avea Amor di sua man tinta,
e le due chiare stelle onde nutriva
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ne le reti d’Amor l’anima avinta:
io parlo de’ begli occhi e del bel volto,
che gli hanno il cor di mezzo il petto tolto.
Sentia il maggior piacer, la maggior festa
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che sentir possa alcun felice amante;
ma ecco intanto uscire una tempesta
che struggea i fiori, et abbatea le piante:
non se ne suol veder simile a questa,
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quando giostra aquilone, austro e levante.
Parea che per trovar qualche coperto,
andasse errando invan per un deserto.
Intanto l’infelice (e non sa come)
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perde la donna sua per l’aer fosco;
onde di qua e di lá del suo bel nome
fa risonare ogni campagna e bosco.
E mentre dice indarno: — Misero me!
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chi ha cangiata mia dolcezza in tòsco? —
ode la donna sua che gli domanda,
piangendo, aiuto, e se gli raccomanda.
Onde par ch’esca il grido, va veloce,
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e quinci e quindi s’affatica assai.
Oh quanto è il suo dolore aspro et atroce,
che non può rivedere i dolci rai!
Ecco ch’altronde ode da un’altra voce:
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— Non sperar piú gioirne in terra mai. —
A questo orribil grido risvegliossi,
e tutto pien di lacrime trovossi.
Senza pensar che sian l’imagin false
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quando per tema o per disio si sogna,
de la donzella per modo gli calse,
che stimò giunta a danno od a vergogna,
che fulminando fuor del letto salse.
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Di piastra e maglia, quanto gli bisogna,
tutto guarnissi, e Brigliadoro tolse;
né di scudiero alcun servigio volse.
E per potere entrare ogni sentiero,
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che la sua dignitá macchia non pigli,
non l’onorata insegna del quartiero,
distinta di color bianchi e vermigli,
ma portar volse un ornamento nero;
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e forse acciò ch’al suo dolor simigli:
e quello avea giá tolto a uno amostante,
ch’uccise di sua man pochi anni inante.
Da mezza notte tacito si parte,
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e non saluta e non fa motto al zio;
né al fido suo compagno Brandimarte,
che tanto amar solea, pur dice a Dio.
Ma poi che ’l Sol con l’auree chiome sparte
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del ricco albergo di Titone uscío
e fe’ l’ombra fugire umida e nera,
s’avide il re che ’l paladin non v’era.
Con suo gran dispiacer s’avede Carlo
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che partito la notte è ’l suo nipote,
quando esser dovea seco e piú aiutarlo;
e ritener la colera non puote,
ch’a lamentarsi d’esso, et a gravarlo
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non incominci di biasmevol note;
e minacciar, se non ritorna, e dire
che lo faria di tanto error pentire.
Brandimarte, ch’Orlando amava a pare
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di sé medesmo, non fece soggiorno;
o che sperasse farlo ritornare,
o sdegno avesse udirne biasmo e scorno:
e volse a pena tanto dimorare,
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ch’uscisse fuor ne l’oscurar del giorno.
A Fiordiligi sua nulla ne disse,
perché ’l disegno suo non gl’impedisse.
Era questa una donna che fu molto
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da lui diletta, e ne fu raro senza;
di costumi, di grazia e di bel volto
dotata e d’accortezza e di prudenza:
e se licenzia or non n’aveva tolto,
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fu che sperò tornarle alla presenza
il dí medesmo; ma gli accade poi,
che lo tardò piú dei disegni suoi.
E poi ch’ella aspettato quasi un mese
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indarno l’ebbe, e che tornar nol vide,
di desiderio sí di lui s’accese,
che si partí senza compagni o guide;
e cercandone andò molto paese,
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come l’istoria al luogo suo dicide.
Di questi dua non vi dico or piú inante;
che piú m’importa il cavallier d’Anglante.
Il qual, poi che mutato ebbe d’Almonte
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le gloriïose insegne, andò alla porta,
e disse ne l’orecchio: — Io sono il conte —
a un capitan che vi facea la scorta;
e fattosi abassar subito il ponte,
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per quella strada che piú breve porta
agl’inimici, se n’andò diritto.
Quel che seguí, ne l’altro canto è scritto.
Orlando furioso. Ludovico Ariosto. ed. Santorre Debenedetti. Bari. 1928.