Weh, weh, weh, weh!
Mich schreckt Angst empor! Warum bohrt kein Freund
Mir vorn durch die Brust ein zweischneidig Schwert?
Ach, ich Unglückseliger!
In qualvolles Leid versenkt, schwind' ich hin.
1275
Der Diener.
Wohl hat die Schuld von diesem, wie von jenem Tod,
Die Todte noch im Sterben dir auf's Haupt gewälzt.
Kreon.
Und welche Todesweise löst' ihr Leben auf?
Der Diener.
Sie senkte selbst in ihre Brust den Stahl, sobald
Sie hier des Sohnes tiefbeweintes Loos vernahm.
1280
Vierte Strophe.
Kreon.
Antigone. Sophocles. Johann Jakob Christian Donner (Translator). . .